miércoles, 9 de septiembre de 2009

http://derumboaldoctorado.blogspot.com/

Como no quiero cortarme el pelo, celebro el cambio de etapa con un nuevo blog. Que se me ha antojado, oye.

lunes, 23 de junio de 2008

Cuando uno está de exámenes, todo pensamiento vale, menos aquel relacionado con la materia de examen

Siempre he querido hablar de un tema: la expresión pública vía internet.
Si analizáis vuestro blog, fotolog, metroflog, pjsajhdblog, seguramente afirmaréis que tiene sentido, que es entretenido, que es correcto. Sin embargo, si hacéis la operación inversa y os fijáis en el vecino, la opinión cambia. Es aquí donde encontramos expresiones encrispadas (porque hasta nos exaltamos, como si nos fuera la vida en una opinión) del estilo a “pues no entiendo por qué tiene que contar estas cosas por internet”, “esto que ha escrito no lo leería ni un adicto a las letras”, “¿no se da cuenta que hace el ridículo?”, “¿En qué piensa cada vez que actualiza?”, “¿cómo se atreve a poner esta foto?”, “¿qué se cree?”, “va de guai”, entre otras mil más.
Pero la pregunta es: ¿qué intención real y objetiva es la que debería tener un usuario? ¿Por qué hacemos juicios sobre un tema tan arbitrario y subjetivo?
Nos dejamos llevar por los sesgos. Tenemos que afirmar que lo nuestro es lo correcto, por lo que todo aquello que diste de nuestro objetivo es excéntrico, estúpido, insulso e incluso aberrante. Y es curioso, porque hay ocasiones en las que ni uno mismo sabe qué objetivo es el que se ha preestablecido.
¿Cuelgo información para mí solo? (Error. Cuidamos mínimamente la expresión, analizamos posibles causas –igual si pongo esta foto me mandarán un matón y moriré-, tenemos en cuenta nuestra identidad -no quiero saber esto de mi-, tratamos de tener repercusión -ojalá me descubra alguien famoso y salga en el próximo videoclip de los Back-, queremos tener contacto social. De hecho, si tan poco importara la interacción, ¿por qué no escribir en un diario personal e intransferible?). ¿Estoy expuesto totalmente al público que me lee? (Error. Muchísimas veces publicamos cosas inteligibles, que no interesarían ni al voyeur en su máximo esplendor). Piensa en ello. ¿Por qué cuelgas información en internet?
Una vez tengas la respuesta, analiza también si vale la pena criticar la exposición de los demás. ¿Es justo hacer juicios de valor negativos?
Por supuesto. O por supuesto no. Va con la línea de cada uno. De todas formas, cada usuario debe hacerse cargo de tal asunción, sin olvidar que el objetivo es distinto en cada persona. Incluso un mismo sujeto puede tener intenciones diversas en equis período de tiempo (hoy hablo en código, hoy quiero que me suban la autoestima, hoy quiero ser famosa, hoy quiero cagarme en todo, hoy no tengo amigos). Así que retomemos una última reflexión: critica a los demás, analízate a ti mismo, pregúntate (o no) qué pretendes con cada letra que publicas, con cada imagen que nos das; cuando valores a los demás, mira también su posible objetivo. Que cada uno haga, pues, lo que le venga en su mismísima gana.
¿Hay algún 'criterio ideal' para juzgar este tipo de asuntos, doctor?

miércoles, 9 de abril de 2008

Yeah. And dogs should stop licking themselves. It's not gonna happen.


Como persona normal que soy, ayer día martes me levanté a las 8 en Canarias (esa hora en la que aquí todavía no están puestas las calles) y fui a mirar el correo. Primero pensé que tenía una arrítmia, luego descubrí que sólo era un pálpito: sabía que tendría un e-mail (corrección: sabía que tendría un e-mail que no fuera de infojobs). Podríamos considerar esto como una psicopatología adictiva, pero prefiero seguir con mi idea del pálpito (si separamos esta palabra en dos –que no tres- sílabas suena raro).

La cuestión es que mi amado profesor no tenía otra cosa mejor que hacer la madrugada del lunes que mandarme un mensaje diciéndome que era posible que esa misma mañana fuera a hacer mi prueba física.

Stop. Momento de dudas: 1) ¿qué es una prueba física?, 2) ¿eso no se hacía sólo en el cole?, 3) ¿te refieres al test de Couper?, 4) ¿Haces INEF a distancia?

Una prueba física, queridos koalas sin dedos, consiste en "correr en una cinta que cansa mogollón y que luego te dejan ducharte"(confesiones reales por parte de un alumno experimentado). Además, debes cumplir con unos requisitos previos como son: no haber tomado ninguna medicación (bien, suerte que ayer no me drogué), no haber tomado alcohol (sabía yo que el whisky antes de dormir no me iría bien...), tratar de dormir 6 horas (¿y si son más?) y (el importante) NO TOMAR CAFEÏNA.

Y ahora os diré algo que es completamente secreto de estado y que no debéis comunicárselo a nadie (oye, tú, guapito, ¿qué haces mandándole un sms a mi profe?): tomé café. Sí. Lo confieso. Pero lo más depresivo del asunto es que ME LLEVÉ YA PLANEADA UNA EXCUSA POR SI ME PREGUNTABAN, que decía así: "no, es que fíjate que justito justito leí el mail cuando precisamente, es que como son las cosas, ¿eh?, pues digo, que leí el mail juuusto cuando me estaba tomando un café; ¡si es que no somos nadie...!".

Me reí maliciosamente, le robé los pantalones de chandal a mi hermano (y ya es triste llevar pantalones de niño) y me fui dirección ferrocarril, con la mentira metida en el bolso.

Durante el trayecto ("evitar hacer actividad física")(ah, ¿pero media hora de andar no es mucho ejercicio, no?), repasé todo mi material escolar para hacer la prueba. "Llevo los pantalones...el tooop... la goma de peeelo... las bambas... los calc... NO, MIERDA, NO; ¡ME HE DEJADO LOS CALCETINES EN CASA!". Pero no iba a volver, porque una hora de andares ya se considera actividad física intensa (media no), así que tenía que pensar una alternativa. Y mi mente, que pensaba muy bien porque tenía los neurotransmisores activados por el café que no me podía tomar, recurrió a comprar unos en un chino. Y SÍ, LOS CALCETINES ERAN VITALES porque debía hacer la prueba mejor que nadie. En un chiste de van dos chulos por la calle y se cae el del medio yo sería la tercera chula (risas). Así que necesitaba calcetines costase lo que costase.

El gran recurso es el chino. Curiosamente hay uno en cada esquina. Pero cuando tienes esa prisa y ansias colosales por encontrar uno, Murphy va y los esconde todos. Los chinos y las escaleras del Corte Inglés todos escondidos en una dimensión paralela. Así que lo que acabó siendo media hora de caminata, terminó convirtiéndose en una hora y media tranquilamente. Arriba-abajo la Rambla hasta que al final, con la desesperación, me metí en una tienda DE COSAS PARA EL HOGAR y manda calcetines que encontrara unos allí. Qué mal está el mundo.


En próximos episodios les contaremos cómo sobrevivió Sandra a la prueba física (lo de resumir no es lo suyo).

domingo, 30 de marzo de 2008

Misterios sin resolver




¿Dónde se van las escaleras mecánicas del corteinglés (es que sólo son éstas) cuando quieres subir/bajar? Es más, ¿alguien ha encontrado el sentido correcto a la primera?


Son maquiavélicos, todo puro márqueting. No les da la gana que pases de la planta de cosméticos, aquella donde mil promotores quieren ahogarte con colonias, y por eso te hacen dar vueltas como un imbécil hasta que das con las escaleras mecánicas. ¡¡PERO ÉSTAS NUNCA SUBIRÁN!! Ten por seguro que siempre pasará lo contrario a lo que tu desees. De todas formas, estás entrenado. Son muchos años de Corteinglés y de sábados sin saber qué hacer. Así pues, eres consciente que debes ir al lado opuesto, rodeando la planta y estando muy muy concentrado.


Perfecto. Has llegado a la primera planta. Pone moda de mujer y tú te quedas. Luego está el tema que nunca acabamos de entender los titulitos. Tú querías ir a moda joven, has visto mujer y has inferido de forma errónea que esa planta es la tuya. Pero no vas a retroceder, quedaría muy mal. Así que decides quedarte y dar una vueltecita. ¡¡ERROR!! ¡¡Uno no puede despistarse!! Es más, ¡¡uno no va a la primera planta si no es porque estaba de paseo, quería mear y es tan tacaño que no quería pagar un agua en un bar para hacer sus necesidades (el corteinglés es consciente de ello y en esta planta siempre tienen un promotor destinado únicamente a las preguntas de ‘perdone, ¿dónde está el servicio?’)!! Total, que ya la has cagado. Intentas volver a subir pero parece ser que las escaleras han ido a parar a otra dimensión.


Cuando ya rozas los límites de desesperación, ves algo negro que se mueve, un suelo metálico y gente que sale-entra intermitentemente y como engullida. ¡¡Qué respiro!! ¡¡Ya son tuyas!! Pero no, claro que no. Son muy juguetonas. Es por ello que, cuando te acercas, las escaleras bajan. ¡¡Y tú querías subir!! Pero vuelves a recordar la técnica, y rodeas la planta hasta el lado opuesto. ¡¡Y TE LA VUELVEN A JUGAR!! ¡¡Pero dónde coño están las escaleras aquí!! ¿Cambian el escenario cuando tú no miras? ¿Seré Jim Carrey y no me he enterado? ¿Qué pasa con las escaleras mecánicas del Corteinglés? ¿Qué especie de broma es esta? ¿Han ido al descanso? ¿Me tienen manía?


Si tienes sentimientos de suicidio, lo mejor es preguntar a cualquier dependiente que estará hasta las narices de los torpes sin orientación como tú y como yo. Es probable que tengas problemas de autoestima por preguntarte cómo demonios no eres capaz de orientarte en un espacio que es bastante simétrico y ordenado. Luego vuelves a aferrarte a la teoría de las dimensiones paralelas. Pero yo, como estudiante de psicología que soy, diría que el arquitecto tenía un mal día, siendo comprensiva, o que era un perverso psicópata con ganas de reirse de la gente y montar un programa de la cámara, siendo ya más judiputa. Astronautas, físicos, estudiópatas de los planetas y, en resumen, toda la plantilla de la nasa se reunieron un día para hacer del corteinglés un agujero negro que te absorbe y no te deja escapar. Me da que, como ya apuntaba, todo está en el márqueting.








P.D: Si tu padre es el arquitecto del corteinglés y has llegado a este blog por casualidad, todo es una broma y yo no fui.

viernes, 29 de febrero de 2008

That's another reason I love New York. Just like that, it can go from bad to cute.

Uno puede pensar que en estado comatoso no es posible aprender nada; que con un cubata en mano los conocimientos son nulos; que los borrachos no dicen más que tonterías. Y en un 99’9% diría que es cierto. Pero siempre nos quedará ese 0’1%. He venido aquí (¿venido?) para comunicároslo.


Resulta que el sábado pasado un hombre me contó una estrategia buenísima. Todo el mundo se ha encontrado alguna vez en su vida (no muchas, sólo alguna vez) en la que sus esfínteres le han regalado un admirable excremento fétido, remarcando lo de fétido. Ante tal objeto, la primera acción que te viene en mente es ocultarlo, que nadie sepa cómo huele tu interior. Pero...¿¿cómo evitar que alguien entre en el escenario del crimen?? ¿Qué decir o qué hacer para que no te pillen? Es en este punto donde aparece el 0’1%:


Recordad, amigos, que ante una situación de peste global, un: “NO ENTRES, ES QUE HE FREGADO” nos puede salvar de un cambio cognitivo importante por parte del agente que desafortunadamente iba a entrar en la zona X.




jueves, 21 de febrero de 2008

Yeah. And dogs should stop licking themselves. It's not gonna happen.


¿Por qué en los dibujos manga los chinos-japos tienen los OJOS GRANDES? ¿Y por qué tienen las piernas de tal longitud? ¿Por qué se engañan de esta forma, cuando todos sabemos que no es así? ¿Qué tipo de autoconcepto tienen de ellos mismos? ¿Alguien más cree que deberían tener más espejos en casa? ¿Qué clase de aprendizaje hacen los niños españoles cuando ven que los chinos tienen los ojos grandes, luego visionan Humor Amarillo y se sienten frustrados y desorientados? ¿A quién creen: a Doraemon o a los humanos de las pruebas-ridículas-cojo-ropa-cutre-y-me-voy-a-la-tele-con-mi-hijo-y-familia? ¿Por qué juegan con nosotros de esta forma?


sábado, 9 de febrero de 2008

¿Qué ha pasado con las discos de antaño?


Llevo mucho tiempo encerrada en la biblioteca, aquel antro destinado para todo ente freak sediento de optimizar todo lo que no ha hecho durante el semestre, así que tengo mucho tiempo libre para pensar. Pensar chorradas, por supuesto.


Y hoy, a parte de reflexionar mañanalmente sobre la gracia que nos hace llevar una tela de ropa metida por un surco que une una nalga izquierda con una derecha (pensadlo: ¿qué quiere decir llevar un tanga metido por una raja? ¿Alguien se dio cuenta de que, como las bragas se metían por el culo, era mejor ahorrar tiempo, llevarlas ya arrugadas y crear el tanga? ¿En qué estaba pensando el creador de tal prenda? ¿Era antecedente de Tarzan?), le ha tocado el turno a LAS DISCOS.

Los viernes de un joven ya no son el estrés por tunearte a las tres del mediodía, con pollo entre los dientes. Aquella ilusión por ponerte esos pantalones que te marcaban hasta el intestino grueso y te hacían una radiografía de los huesos, o esos tops, a conjunto con la ralla de los ojos, que te marcaban los pezones (no había más, tampoco) (mentira: HABÍA LOS SUJETADORES DE RELLENO, que se aguantaban levitando) y la barriga plana (o gorda, pero es que antes no había tapujos. Debías seguir la norma de "quien vaya más embutida y enseñe más chulla, más tremenda estará").


Recuerdo que nos pasábamos horas delante del espejo peinándonos. Actualmente te haces un moño improvisado, sales así de fiesta y ya queda bien; muy vintage, muy viejuno. Antes no se llevaba tal cosa. El truco estaba en conseguir ponerte toda la gomina del super en la cabeza y fingir crear un pelo ondulado, la mar de natural. Naturalmente grasiento. Y no se te movía ni un pelo en meses. Era como llevar un casquete. Tengo amigas que me cuentan que cuando iban en moto no se ponían ni el casco. Aunque el repertorio de peluquería era algo más amplio: también podías plancharte el pelo con la plancha último modelo de tu amiga la guay, que te hacía el gran favor pero siempre te acababa quemando una oreja. Y qué jodidamente guapa estabas. Esa tarde te iba a pedir rollo media disco, por lo menos. Aunque tenías que ganártelo con tus movimientos encima del podium, claro.

Porque esa es otra. ¿Qué quiere decir la chorrada esta que hacemos ahora de balancear el cubata de un lado a otro y hacer un amago de mover los pies? ¡¡DÓNDE QUEDARON esos bailes encima del podium que acababas con dos tallas menos de pantalón, de tanto sudar!! ESAS LUCHAS por conseguir un puesto en el podium. Un podium de 10 centímetros compartido por 20 mil personas más. Pero daba igual: tú tenías que estar ahí dándolo todo, esperando a que el joven de 14 años con su bebida de zumo viniera danzando con movimientos retorcidos de brazos y te preguntara "¿quieres rollo?" y tú dijeras lo típico de "tengo novio". Que me pregunto yo, ¿no notabais algo, chicos, cuando, a la chica número 200, veíais que todas os habían dicho que tenían novio? ¿No chocaban un poco las estadísticas?


Y salías de la disco sudada. Los ojos negros porque se te había corrido hasta el rimmel, de tanto desfase. Y ahí estaba tu padre en la esquina esperándote (nada raro, tranquilos), escondido, porque tú eras malota y fingías ir sola. Incluso había días que hasta ibas en bus, super rebelde. ¡¡Y ahora quién no moriría por que su padre lo fuera a esperar a la salida de la discoteca y lo llevara hasta casa con la post-taja eh, quién!!

Ay, cuando era joven!, ay...